“He nevado tanto para que duermas.”

“Dejad de ponerle nieve a los belenes. En Belén no ha nevado ni una vez en su puta vida.”

Manuel Sánchez Vázquez (1985)

Costumbres

“En la sierra nevada nacen 75 rios. Y Santa Marta no tiene acueducto. Tan fácil como meter un tubo en un río y bajarlo a una alberca… No hay como.”

Jaime Garzón (1960–1999) Humorista, presentador de televisión, y defensor de los Derechos Humanos Colombiano.

“En deuda estoy como escritor con una tradición de mi tierra, por las nevadas y altas sierras, el recio campesino productor en aliño a su gregaria labor, por diversas razones convino, sin cosechar uvas, ni vinos; huyendo a la oliva autoridad, y en celosa clandestinidad, extrajo su caro miche andino.”

@tonypotosino

Fuente: https://www.autoreseditores.com/libro/12513/hermes-varillas-labrador/glosas-ii-entrega.html

“Cuando estuve por primera vez
frente al océano quedé sobrecogido.
Allí entre dos grandes cerros
(el Huilque y el Maule) se desarrollaba
la furia del gran mar.
No sólo eran las inmensas olas nevadas
que se levantaban a muchos metros
sobre nuestras cabezas,
sino un estruendo de corazón colosal,
la palpitación del universo.”

Pablo Neruda (1904–1973) poeta

Regalo de un Poeta

“¿Adónde había ido su dulzura? Toda la belleza, toda la bondad, toda la delicadeza que conformaban aquella personita…, ¿adónde habían ido? ¿Seguían todavía ahora corriendo bajo las brillantes estrellas como un tren que circulaba de noche por un campo nevado? Sin determinar su destino. Siguiendo un rumbo que no puede medirse con los patrones de este mundo. ¿O es posible que vuelva alguna vez? Sucede a veces que una mañana, de improviso, encuentras, en el sitio donde lo dejaste, algo que perdiste mucho tiempo atrás. Bonito, con idéntica forma a la que tenía. Y aún parece más nuevo que cuando lo perdiste. Como si alguien desconocido te lo hubiera estado guardando con amor. ¿Volvería, de la misma forma, su corazón a aquel lugar?.”

Kyōichi Katayama (1959) escritor japonés

Socrates In Love

“Que todo el mundo se agarre bien a su silla y se prepare para recibir una extraordinaria sorpresa. Marilyn Monroe ha conseguido por fin demostrar que es una actriz en Bus Stop. ¡Ella y la película son fenomenales! Porque el hecho evidente es que el señor Logan la ha inducido a hacer mucho más que contonearse, hacer pucheritos, abrir sus grandes ojos y jugar a las vampiresas sintéticas en esta película. La ha convertido en la maltratada chica de ínfima categoría de la obra del señor Inge, hasta en el acento de Ozark y las marcas de la viruela sobre su piel. Ha tenido que convertirse en la mujer de vida alegre cubierta de baratijas, la muñeca semiretrasada mental a la que encuentra, en un bar de Phoenix, un cowboy igualmente obtuso que la persigue sin tregua hasta una parada de autobús, en las tierras nevadas y salvajes de Arizona. Y, lo que es más importante, ha conseguido encender en ella la pequeña llama de la dignidad que chisporrotea patéticamente en su interior y convertirla en un ser absolutamente conmovedor”

Marilyn Monroe (1926–1962) actriz, cantante y modelo de los Estados Unidos

New York Times
Bosley Crowther
Lo que dijo la crítica

“Recorría sin descanso la inmensidad del sur con su pequeño ejército, adentrándose en los bosques húmedos y sombríos, bajo la alta cúpula verde tejida por los árboles más nobles y coronada por la soberbia araucaria, que se perfilaba contra el cielo con su dura geometría. Las patas de los caballos pisaban un colchón fragante de humus, mientras los jinetes se abrían camino con las espadas en la espesura, a ratos impenetrable, de los helechos. Cruzaban arroyos de aguas frías, donde los pájaros solían quedar congelados en las orillas, las mismas aguas donde las madres mapuche sumergían a los recién nacidos. Los lagos eran prístinos espejos del azul intenso del cielo, tan quietos, podían contarse las piedrecillas en el fondo. Las arañas tejían sus encajes, perlados de rocío, entre las ramas de robles, arrayanes y avellanos. Las aves del bosque cantaban reunidas, diuca, chincol, jilguero, torcaza, tordo, zorzal, y hasta el pájaro carpintero, marcando el ritmo con su infatigable tac-tac-tac. Al paso de los caballeros se levantaban nubes de mariposas y los venados, curiosos, se acercaban a saludar. La luz se filtraba entre las hojas y dibujaba sombras en el paisaje; la niebla subía del suelo tibio y envolvía el mundo en un hálito de misterio. Lluvia y más lluvia, ríos, lagos, cascadas de aguas blancas y espumosas, un universo líquido. Y al fondo, siempre, las montañas nevadas, los volcanes humeantes, las nubes viajeras. En otoño el paisaje era de oro y sangre, enjoyado, magnífico. A Pedro de Valdivia se le escapaba el alma y se le quedaba enredada entre los esbeltos troncos vestidos de musgo, fino terciopelo. El Jardín del Edén, la tierra prometida, el paraíso. Mudo, mojado de lágrimas, el conquistador conquistado iba descubriendo el lugar donde acaba la tierra, Chile.”

Isabel Allende libro Inés del alma mía

Inés del alma mía