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“Hoy ir a colegios es fundamental, puesto que, así como el médico tiene el deber de proteger la vida, el escritor tiene que difundir lo literario, porque la literatura es en sí misma, junto con el arte en general, la mayor forma de libertad que aún tenemos.”

“En cierto modo, pienso que las letras son capaces de descubrir y revelar efectivamente muchas más “capas” del entramado que compone y oculta nuestra sociedad y nosotros mismos, es decir, que es capaz de acercarnos más a algo que a falta de otra palabra llamaré “Verdad” y que aplica al Arte en sí, más que a la Historia, más que a la Antropología o más que a cualquier otra rama de las Ciencias Sociales.”

“Ciertamente, habrá que considerar como cierto que una vez que una obra se desprende de nuestra pluma, ya no nos pertenece.”

“… los cuentos ya publicados van adquiriendo, al paso de los años, un valor distinto al que tuvieron en su génesis: ya sea para bien o para mal.”

“Los demonios siempre rondan y él lo sabe.”

“El silencio se ha vuelto omnipresente y en apariencia infinito desde hace muchos kilómetros, incluso desde antes de lo que su mente alcanza a recordar.”

“Los peatones, transeúntes, civiles, ciudadanos, parejas, solteros, hijos de Dios, se desplazan de lado a lado, miserables en su ignorancia.”

“La Luna está roja, intuyendo lo porvenir se ha vestido de gala, o bien, el Diablo la ha decorado.”

“Como si ya estuviera destinado al séptimo círculo, un estremecimiento lo detiene de dirigirse hacia lo desconocido, hacia lo hermosamente fatal.”

“A ratos, anhela los pocos recovecos de oscuridad que aún quedan en esta noche tan iluminada por esa maldita Luna, por los despreciables astros, por los malditos vehículos, por la odiosa ciudad.”

“… la Luna está allí, arriba, quieta, brillante, disimulando cada herida con que el tiempo ha marcado su cuerpo.”

“¿Ha engordado? Se sonríe con una sonrisa patética, al ver su reflejo, transpirado y “casi muerto”, proyectado allí, sobre el vidrio de un desarmado aparador lleno de maniquíes.”

“Repentinamente, al salir el sol, el poema voló sin dueño, mientras él se desvanecía como una ficción llamada “cuento”.”

“Era una aparición tan hermosa, tan delicada, que estuvo a punto de declamar ahí mismo algún verso de Huidobro o de Neruda, dedicado, por cierto, a la pequeña rosa.”

“Si bien es cierto que, durante el último tiempo, Ramiro Gutiérrez había mostrado tendencia hacia la literatura lacrimosa y sufrida, nunca había sentido en carne propia lo mismo que, por ejemplo, el patético Werther o el galante Don Quijote.”

“Tal era su deseo, que cuando mencionó que El Lazarillo era obra de un autor anónimo, sólo atinó a imaginar cuánto desearía convertirse ahora en ese absoluto NN.”

“Ella, tal vez, con una consciencia que, a muchos en la adultez nos falta o, simplemente, la perdimos, habría de asociar que tanta agua caída sobre nuestras gordas y pesadas cabezas se debía al llanto de algún poeta que caminaba por ahí.”

“La belleza del arte está en nuestra imperfección.”

“Los cabrones. Ahí, me siento mejor. Maldita raza humana. Ahí, me siento mejor.”