Frases sobre morgue

Una colección de frases y citas sobre el tema del morgue.

    Frases sobre morgue

    Ray Loriga Foto

    “Orfeo encontraba a Eurídice en la morgue y se la llevaba en brazos y le cantaba canciones. Luego le atizaban una pedrada en la cabeza y se despeñaba. Que te sirva de aviso.
    Al final los niños hacían salir el sol tocando la guitarra.”

    Ray Loriga (1967)

    Tokyo Doesn't Love Us Anymore

    De niños
    Fernando Vallejo Foto

    “Anfiteatro" llaman aquí a la morgue, y no hay taxista en Medellín ni cristiano que no sepa dónde está porque aquí los vivos sabemos muy bien ádonde tenemos que ir a buscar los muertos.”

    Fernando Vallejo libro La virgen de los sicarios

    La virgen de los sicarios

    De muerte, Buscar
    Julio Cortázar Foto

    “Entonces, mira, a veces una muchacha parte en bicicleta,
    la ves de espaldas alejándose por un camino (¿la Gran Vía,
    King´s Road, la Avenue de Wagran, un sendero
    entre álamos, un paso entre colinas?), hermosa y joven la
    ves de espaldas yéndose, más pequeña ya, resbalando en la
    tercera dimensión y yéndose,

    y te preguntas si llegará, si salió para llegar, si salió
    porque quería llegar, y tienes miedo como siempre has
    tenido miedo por ti mismo, la ves irse tan frágil y
    blanca en una bicicleta de humo, te gustaría estar con ella,
    alcanzarla en algún recodo y apoyar una mano en el
    /manubrio
    y decir que también tú has salido, que también tú quieres
    llegar al sur,

    y sentirte por fin acompañado porque la estás acompañando,
    larga será la etapa pero allí en lo alto el aire es limpio
    y no hay papeles y latas en el suelo, hacia el fondo del
    valle se dibujará por la mañana el ojo celeste de un lago.
    Sí, también eso lo sueñas despierto en tu oficina o en
    la cárcel, mientras te aplauden en un escenario o una
    cátedra, bruscamente ves el rumbo posible, ves la chica
    yéndose en su bicicleta o el marinero con su bolsa al
    hombro, entonces es cierto, entonces hay gente que se
    va, que parte para llegar, y es como un azote de palomas
    que te pasa por la cara, por qué no tú, hay tantas
    bicicletas, tantas bolsas de viaje, las puertas de la
    ciudad están abiertas todavía,

    y escondes la cabeza en la almohada, acaso lloras.
    Porque, son cosas que se saben, la ruta del sur lleva
    a la muerte,
    allá, como la vio un poeta, vestida de almirante espera
    o vestida de sátrapa o de bruja, la muerte coronel o
    general espera
    sin apuro, gentil, porque nadie se apura en los aeródromos,
    no hay cadalsos ni piras, nadie redobla los tambores
    para anunciar la pena, nadie venda los ojos de los reos
    ni hay sacerdotes que le den a besar el crucifijo a la
    mujer atada a la estaca, eso no es ni siquiera Ruán y no
    es Sing-Sing, no es la Santé,

    allá la muerte espera disfrazada de nadie, allá nadie
    es culpable de la muerte, y la violencia

    es una vacua acusación de subversivos contra la disciplina
    y la tranquilidad del reino,

    allá es tierra de paz, de conferencias internacionales,
    copas de fútbol, ni siquiera los niños revelarán que
    el rey marcha desnudo en los desfiles, los diarios
    hablarán de la muerte cuando la sepan lejos, cuando se
    pueda hablar de quienes mueren a diez mil kilómetros,
    entonces sí hablarán, los télex y las fotos hablarán sin
    mordaza, mostrarán cómo el mundo es una morgue
    /maloliente
    mientras el trigo y el ganado, mientras la paz del sur,
    mientras la civilización cristiana.

    Cosas que acaso sabe la muchacha perdiéndose a lo lejos,
    ya inasible silueta en el crepúsculo, y quisieras estar
    y preguntarle, estar con ella, estar seguro de que sabe,
    pero cómo alcanzarla cuando el horizonte es una sola
    línea roja ante la noche, cuando en cada encrucijada
    hay múltiples opciones engañosas y ni siquiera una
    esfinge para hacerte las preguntas rituales.

    ¿Habrá llegado al sur?
    ¿La alcanzarás un día?
    Nosotros, ¿llegaremos?

    (Se puede partir de cualquier cosa, una caja de fósforos, una lista de desaparecidos, un viento en el tejado - )

    ¿Llegaremos un día?

    Ella partió en su bicicleta, la viste a la distancia,
    no volvió la cabeza, no se apartó del rumbo. Acaso entró
    en el sur, lo vio sucio y golpeado en cuarteles y calles
    pero sur, esperanza de sur,

    sur esperanza. ¿Estará sola ahora, estará hablando
    con gente como ella, mirarán a lo lejos por si otras
    bicicletas apuntaran filosas?

    ( - un grito allá abajo en la calle, esa foto del Newsweek - )

    ¿Llegaremos un día?”

    Julio Cortázar (1914–1984) escritor argentino

    Camino, Noche, Fútbol, Foto

    “… todos los cuerpos, aun los que se enlazan en un abrazo inaplazable, exhalan un efluvio de morgue… una violenta salpicadura de pus”

    Salvador Elizondo (1932–2006) escritor mexicano

    Farabeuf