“¿La vida?, estaría mejor sin ella, pues tiene poca y rara utilidad. No puedes comerla o beberla, o fumártela en pipa, no te resguarda de la lluvia y sabe a poco cuando la desnudas y la llevas a la cama tras una noche de cervezas, temblando, ardiente de pasión. La vida es un gran error, algo de lo que más vale prescindir, como los orinales o el bacon extranjero.”Flann O'Brien (1911–1966) escritor irlandés"El Tercer Policía"De vida, Noche, Error, Pasión
“En teoría el impuesto era pagado por los productores de los artículos afectados, pero en la práctica recaía sobre los consumidores, pues los productores se limitaban a agregar el impuesto a sus precios. Incluso el vaso de cerveza o whisky que consumía o cada pipa que fumaba estaban sujetos a impuestos. Como lo dijo Burns, su negocio era «oprimir al publicano y al pecador con las ruedas despiadadas de los impuestos interiores».”Niall Ferguson (1964) historiador británicoEl imperio británicoCerveza
“Me recuerda usted al Dupin de Allan Poe. Nunca imaginé que tales individuos pudieran existir en realidad. Sherlock Holmes se puso en pie y encendió la pipa. —Sin duda cree usted halagarme estableciendo un paralelo con Dupin —apuntó—. Ahora bien, en mi opinión, Dupin era un tipo de poca monta. Ese expediente suyo de irrumpir en los pensamientos de un amigo con una frase oportuna, tras un cuarto de hora de silencio, tiene mucho de histriónico y superficial. No le niego, desde luego, talento analítico, pero dista infinitamente de ser el fenómeno que Poe parece haber supuesto.”Arthur Conan Doyle (1859–1930) escritor escocésSherlock Holmes - Colección Completa con BonusHora, Realidad, Silencio
“Un día, en cierto brusco movimiento, el esquife dio media vuelta y sir Patricio cayó al lago. Sabía nadar y era hombre sereno así es que, al encontrarse en el agua, sacó su pipa y pretendió llenarla de tabaco, pensando que alcanzaría la orilla nadando únicamente con las piernas.Por desgracia, había olvidado que el reúma tenía sus piernas inmovilizadas.Y lord Brums se quedó en el fondo del lago hasta que lo sacaron once días después, envuelto en líquenes y mucho más muerto de lo que conviene a un hombre que tiene cierto interés en seguir viviendo.”Enrique Jardiel Poncela (1902–1952) dramaturgoAmor se escribe sin hacheDe muerte, De hombres, Agua, Pensando
“Entreabrió los ojos, y a través de sus pestañas le llegó algo menos espeso que la tiniebla, una claridad en pañales, cierto amago de luz que se filtraba por la densa cortina. Entonces, ante los ojos de Adán y en el caos borroso que llenaba su habitación, se juntaron o repelieron los colores, atrajéronse las líneas o se rechazaron: cada objeto buscó su cifra y se constituyó a sí mismo tras una guerra silenciosa y rápida. Como en su primer día el mundo brotaba del amor y del odio (¡salud, viejo Empédocles!), y el mundo era una rosa, una granada, una pipa, un libro.”Leopoldo Marechal libro Adán BuenosayresAdán BuenosayresDe amor, De odio, De guerra, De salud