Frases sobre avenida

“Me gustaba pasear por la Quinta Avenida y elegir a alguna mujer romántica entre la multitud e imaginar que, en cinco minutos, yo entraría en su vida, y que nunca lo sabría nadie ni nadie lo desaprobaría.”

“Hoy pasaba por la Av. 9 de Julio, y había unos pibes cortando la avenida que eran menores, todavia no votaban, no eran padres y les pregunto: ¿Por qué cortan la avenida, che? -Ay, porque no hay rampa para los discapacitados… Y bueno muchachos, hagan un planeta para mogólicos!”

“Un libro es un espejo que pasea por una gran avenida.”

“Las nubes de luciérnagas entre los árboles iluminaban la avenida del mar con un resplandor fosforescente más intenso que el de los faroles.”

“Los libros están para recordarnos lo tontos y estúpidos que somos. Son la guardia pretoriana de César, susurrando mientras tiene lugar el desfile por la avenida: «Recuerda, César, eres mortal.»”

“Los libros nos recuerdan que somos asnos y tontos. Son la guardia pretoriana del César, que murmura mientras los desfiles pasan ruidosamente por las avenidas "Recuerda, César, que eres mortal”

“Las avenidas están llenas de gente, pero suele parecer que están vacías, llenas de multitudes invisibles, llenas de vacío.”

“Nueva York me encanta, estoy de alquiler, vivo en un pisito muy chulo y contento; soy fan del East Village y me lo paso fenomenal allí. Además, hacemos pandilla española con Ariadne Artiles que vive en Nolita. Somos pocos pero bien avenidos.”

“Alberto caminaba de vuelta a su casa, ensimismado, aturdido. El invierno moribundo se despedía de Miraflores con una súbita neblina que se había instalado a media altura, entre la tierra y la cresta de los árboles de la avenida Larco: al atravesarla, las luces de los faroles se debilitaban, la neblina estaba en todas partes ahora, envolviendo y disolviendo objetos, personas, recuerdos: los rostros de Arana y el Jaguar, las cuadras, las consignas, perdían actualidad y, en cambio, un olvidado grupo de muchachos y muchachas volvía a su memoria, él conversaba con esas imágenes de sueño en el pequeño cuadrilátero de hierba de la esquina de Diego Ferré y nada parecía haber cambiado, el lenguaje y los gestos le eran familiares, la vida parecía tan armoniosa y tolerable, el tiempo avanzaba sin sobresaltos, dulce y excitante como los ojos oscuros de esa muchacha desconocida que bromeaba con él cordialmente, una muchacha pequeña y suave, de voz clara y cabellos negros”

“Este es el lugar más bello en la Tierra. Hay muchos de esos lugares. Cada hombre, cada mujer, lleva en su mente la imagen del lugar ideal, el lugar correcto, el único y verdadero lugar, conocido o desconocido, actual o visionario. Una casa flotante en Cachemira, una vista hacia la Avenida Atlantic en Brooklyn, un caserío gótico gris de dos pisos al final de un camino del perro rojo en las montañas de Allegheny, una cabaña en la orilla de un lago azul en el abeto y el pino, una casa cerca del paseo marítimo de Hoboken, o incluso, posiblemente, para aquellos que de una sensibilidad menos exigente, el mundo para ser vista desde un confortable apartamento de alta en la oferta, aterciopelada de ​​Manhattan, Chicago, París, Tokio, Río de Janeiro, o Roma - no hay ningún límite a la capacidad humana para el sentimiento de hogar.”

“El más dulce e inofensivo camino de la vida conduce a través de las avenidas de la ciencia y del saber.”

“Soy un fantasma que desea lo que todos los fantasmas -un cuerpo- después del largo tiempo que estuve cruzando avenidas inodoras del espacio sin vida al no olor incoloro de la muerte…”

“Bin Laden sigue allí como si fuera un producto de la propaganda norteamericana, porque tiene incluso el aspecto de un villano inventado, como los de las historietas, con rasgos algo burdos y marcadamente caricaturescos. Es un tipo que si se le sacara el turbante o afeitara la barba ya no es Bin Laden. Es alguien con quien nos podríamos cruzar en la avenida Corrientes. En cambio, si se lo observa detenidamente, se parece un poco a Charles Manson. Tiene un aspecto de barbudo diabólico, una imagen que le pega mucho al norteamericano medio.”

“Soy el extraño muchacho que rompe el músculo en tu pecho, la grieta de tu techo; transformo dichos en hechos y así penetro en ti como este aire que respiras, soy el rumor entre esquinas y avenidas”

“En muchas oportunidades, como en una carta a Clarín en 1996, afirmé que es una triste muestra de inmadurez política y espiritual, el exilio póstumo de Juan Manuel de Rosas. Un hombre que luchó por la soberanía nacional contra potentes enemigos de afuera, así como contra los argentinos que desde adentro los apoyaban… en esta ciudad de Buenos Aires hay calles que celebran la memoria del tabaco o exigido salivaderas en los lugares públicos; pero no hay una sola calle y mucho menos una avenida para hombres como Rosas y Quiroga.”

“Ese es el auténtica talante de este pobre chico, imponer toda clase de cotidianas humillaciones a los que no piensan como él, treinta años después de la muerte del General Franco, manda a retirar las estatuas del General Francisco Franco y de todos los nombres y hombres del bando nacional, porque dice él, son símbolos antidemocráticos. ¡Vaya hombre!, mo me queda nada más que preguntarle a Zapatero si cree que la estatua de Largo Caballero, el Lenin Español, es un símbolo democrático, además de las inumerables calles, avenidas y plazas de España que llevan el nombre de Sabino Arana, Lluís Companys, y de otros personajes de su admirada izquierda, sí son símbolos democráticos.”

“¿Son porventuras símbolos democráticos las mezquitas y la enseñanza del islam que sufraga y subvenciona el gobierno de Jose Luis Rodriguez Zapatero?¿Son acaso símbolos democráticos los numerosos bustos y cuadros de Pablo Iglesias, que amenazó de muerte a Antonio Maura en el congreso para impedir que gobernase?¿Es, por cierto, Santiago Carrillo, ante el que babea Zapatero, un símbolo democrático? Todos ellos tienen estatuas, todos ellos tienen bustos, todos ellos tienen calles, plazas, avenidas con sus nombres en todo el territorio español. Parece ser que si, que para Zapatero y toda su banda de 'Mohameds, homosexuales, pensionistas y por supuesto de 'progres' de la hoz y el martillo si son símbolos democráticos.”

“NOCHE ROMANA

¿Adónde vas por las calles de Roma,
sobre los trolley o los tranvías en los que la gente
regresa? ¿Apurado, obseso, como si
te esperase el trabajo paciente
del que a esta hora los otros regresan?
Es la hora después de la cena, cuando el viento
sabe de cálidas miserias familiares
perdidas en miles de cocinas, en las
largas calles iluminadas
sobre las que más claras espían las estrellas.
En el barrio burgués existe la paz
en la que todos se complacen
hasta vilmente, y con la que querrían
colmar cada noche de su existencia.
Ah ser diferente --en un mundo que también
es culpable-- significa no ser inocente…
Anda, desciende a lo largo de los recodos oscuros
de la avenida que lleva al Trastevere:
he allí, quieta y revuelta, como
desenterrada de un fango de otras épocas
--para darse a gozar a quien todavía puede
arrancar un día a la muerte y al dolor--
a tus pies toda Roma…
(…)”

“Nieva sobre Edimburgo el 16 de abril de 1874. Un frío gélido azota la ciudad. Los viejos especulan que podría tratarse del día más frío de la historia. Diríase que el sol ha desaparecido para siempre. El viento es cortante; los copos de nieve son más ligeros que el aire.
¡Blanco! ¡Blanco! ¡Blanco!
Explosión sorda. No se ve más que eso. Las casas parecen locomotoras de vapor, sus chimeneas desprenden un humo grisáceo que hace crepitar el cielo de acero. Las pequeñas callejuelas de Edimburgo se metamorfosean. Las fuentes se transforman en jarrones helados que sujetan ramilletes de hielo. El viejo río se ha disfrazado de lago de azúcar glaseado y se extiende hasta el mar. Las olas resuenan como cristales rotos. La escarcha cae cubriendo de lentejuelas a los gatos. Los árboles parecen grandes hadas que visten camisón blanco, estiran sus ramas, bostezan a la luna y observan cómo derrapan los coches de caballos sobre los adoquines. El frío es tan intenso que los pájaros se congelan en pleno vuelo antes de caer estrellados contra el suelo. El sonido que emiten al fallecer es dulce, a pesar de que se trata del ruido de la muerte. Es el día más frío de la historia. Y hoy es el día de mi nacimiento. […]
Fuera nieva con auténtica ferocidad. La hiedra plateada trepa hasta esconderse bajo los tejados. Las rosas translúcidas se inclinan hacia las ventanas, sonrojando las avenidas, los gatos se transforman en gárgolas, con las garras afiladas. En el río, los peces se detienen con una mueca de sorpresa. Todo el mundo está encantado por la mano de un soplador de vidrio que congela la ciudad, expirando un frío que mordisquea las orejas. En escasos segundos, los pocos valientes que salen al exterior se encuentran paralizados, como si un dios cualquiera acabara de tomarles una foto. Los transeúntes, llevados por el impulso de su trote, se deslizan por el hielo a modo de baile. Son figuras hermosas, cada una en su estilo, ángeles retorcidos con bufandas suspendidas en el aire, bailarinas de caja de música en sus compases finales, perdiendo velocidad al ritmo de su ultimísimo suspiro.
Por todas partes, paseantes congelados o en proceso de estarlo se quedan atrapados. Solo los relojes siguen haciendo batir el corazón de la ciudad como si nada ocurriera.”

“Luisa, es peligroso pasar días enteros con la cabeza abatida sobre el pecho, las manos inertes, la mirada vaga; es peligroso buscar las avenidas sombrías y no participar de las diversiones que regocijan los corazones de las las jóvenes; es peligroso, Luisa, escribir con a punta del pie; como sueles hacer, sobre la arena, letras que, por más que te apresures a borrarlas; siempre aparecen por debajo del talón, principalmente cuando esas letras se asemejan más a una L que a una B; es peligroso, en fin, forjarse allá en la mente mil extrañas ilusiones, fruto de la soledad y de los dolores de cabeza; esas ilusiones socavan las mejillas de una pobre muchacha al mismo tiempo que su cerebro, y no es cosa rara ver en esas ocasiones a una persona de amable y risueño trato volverse taciturna y fastidiosa, y a la de más talento convertida en una imbécil.”

“Diez mil nacionalistas contrarios a los Estados Unidos y la democracia, y partidarios de los nazis, marcharon por la avenida Santa Fe, gritando desafiantemente: ‘¡Muerte a los cerdos ingleses!’,‘Muerte a los judíos!’ y ‘¡Neutralidad y Castillo!’”.”

“Funes discernía continuamente los tranquilos avances de la corrupción, de las caries, de la fatiga. Notaba los progresos de la muerte, de la humedad. Era el solitario y lúcido espectador de un mundo multiforme, instantáneo y casi intolerablemente preciso. Babilonia, Londres y Nueva York han abrumado con feroz esplendor la imaginación de los hombres; nadie, en sus torres populosas o en sus avenidas urgentes, ha sentido el calor y la presión de una realidad tan infatigable como la que día y noche convergía sobre el infeliz Ireneo, en su pobre arrabal sudamericano. Le era muy difícil dormir. Dormir es distraerse del mundo; Funes, de espaldas en el catre, en la sombra, se figuraba cada grieta y cada moldura de las casas precisas que lo rodeaban. (Repito que el menos importante de sus recuerdos era más minucioso y más vivo que nuestra percepción de un goce físico o de un tormento físico.) Hacia el Este, en un trecho no amanzanado, había casas nuevas, desconocidas. Funes las imaginaba negras, compactas, hechas de tiniebla homogénea; en esa dirección volvía la cara para dormir. También solía imaginarse en el fondo del río, mecido y anulado por la corriente.”

“Era el solitario y lúcido espectador de un mundo multiforme, instantáneo y casi intolerablemente preciso. Babilonia, Londres y Nueva York han abrumado con feroz esplendor la imaginación de los hombres; nadie, en sus torres populosas o en sus avenidas urgentes, ha sentido el calor y la presión de una realidad tan infatigable como la que día y noche convergía sobre el infeliz Ireneo, en su pobre arrabal sudamericano. Le era muy difícil dormir. Dormir es distraerse del mundo; Funes, de espaldas en el catre, en la sombra, se figuraba cada grieta y cada moldura de las casas precisas que lo rodeaban”

“La ciudad retoña como un enorme organismo todo él enfermo y las avenidas hermosas son algo menos repulsivas sólo porque les han drenado el pus.”

“Tu mente está trabajando al máximo cuando estás siendo paranoico.
Exploras cada avenida y posibilidad de tu situación.
A alta velocidad con total claridad.”

“Callejón, viejo callejón. Nunca fuiste calle ancha, avenida, o bulevar. No tuviste las vidrieras ni las luces de neón. En tus muros crecen flores, callejón. Vos sos para mí perfume de azahar. Vos sos como un sol, brillando en mi cielo estás, callejón. Tus veredas de suburbio son de tierra, callejón. Por las noches sos testigo de mis sueños, callejón. En tus muros crecen flores, callejón.”

“Nunca pensé en abandonar mi Nueva York y mi barrio en Brooklyn para vivir en el cielo sin estaciones de California y de la irreal Los Angeles. Necesito de mi café a la vuelta de la esquina, de los colores cambiantes en las hojas en las avenidas de la metrópolis en donde nací. Sin embargo, poder estar en Italia para mí es una alegría, como ver su cine o leer sus escritores.”

“La Revolución panameña, señores, no transita por una carretera. Estamos abriendo una trocha y algún día esta trocha será una avenida ancha que conduzca al bienestar y felicidad del panameño.”

“Entre cuentos mi iniciativa, entre virgulillas y acentos
vale reflexionar un momento como cuestión sobrevenida,
por cada triunfo, varias caídas en mil caminos polvorientos,
lo asevero con fundamento de tal episodio por avenidas,
entre tanta lucidez sorpresiva cada loco cuenta su cuento.”

“Hay un lugar donde dictan el curso de genio con sabiduría… La vida y la vía de acceso o avenida se llama conciencia por equilibrio y armonía.”

“El rigor y la ecuanimidad intelectual es una actitud esencial en el análisis de la realidad y en sus conclusiones, pero en el plano sentimental, la neutral equidistancia colisiona con la naturaleza humana. ¡Sentimientos y razón son hermanos mal avenidos!”